28.4.04
Sociopata
Ninguém reparou naquele homem entrando no supermercado. Nem haveria por que reparar, nada em seus trajes ou gestos o denunciariam: camiseta branca, sem estampas berrantes, calça cáqui de brim, sapato fechado, daqueles com cadarço. Entrou naturalmente pela porta automática do lugar, passeou tranqüilamente por entre gôndolas que continham os mais diversos produtos, de artigos de limpeza a camisinhas, de xampus a discos. De nada a tudo.
Olhava despreocupadamente os laticínios quando, entre os potes de iogurte e os blocos de manteiga, saltaram-lhe aos olhos dúzias de copos de vidro barato com desenhos da turma da Mônica e da Pequena Sereia: REQUEIJÃO! Repentinamente, aquele desejo, que ele julgava superado após tantos anos de tratamento, lhe voltou ainda mais voraz; precisava ter todos os fechos de resina das tampas.
Tentou controlar-se, afastou-se das geladeiras, foi olhar a seção de enlatados, cheirou todos os peixes expostos para esquecer daquele cheiro -o doce aroma de plástico, a essência do requeijão naquele arzinho que escapa pelo buraquinho que o fecho fecha, o barulho suave que se ouve quando se descola o fecho-, pesquisou preços de desinfetantes de privada e procurou por cabos de vassoura.
Mas não! Todos os esforços pareciam vãos. Monte e montes de dinheiro -cifras realmente inimagináveis- gastos com psicanalistas, psiquiatras, psicólogos e todos os outros tipos de psis que há. Anos sem freqüentar a seção de laticínios, anos sem pensar em... fechos de requeijão. Tudo por água abaixo.
